A la mi-carême (extraits)

Le carnaval s’en va, les roses vont éclore ;

Sur les flancs des coteaux, déjà court le gazon.

Cependant du plaisir la frileuse saison

Sous ses grelots légers rit et voltige encore,

Tandis que, soulevant les voiles de l’aurore,

Le Printemps inquiet paraît à l’horizon.

Du pauvre mois de mars il ne faut pas médire ;

Bien que le laboureur le craigne justement,

L’univers y renaît ; il est vrai que le vent,

La pluie et le soleil s’y disputent l’empire.

Qu’y faire ? Au temps des fleurs, le monde est un enfant ;

C’est sa première larme et son premier sourire.

C’est dans le mois de mars que tente de s’ouvrir

L’anémone sauvage aux corolles tremblantes.

Les femmes et les fleurs appellent le zéphyr ;

Et du fond des boudoirs les belles indolentes,

Balançant mollement leurs tailles nonchalantes,

Sous les vieux marronniers commencent à venir.

C’est alors que les bals, plus joyeux et plus rares,

Prolongent plus longtemps leurs dernières fanfares ;

À ce bruit qui nous quitte, on court avec ardeur ;

La valseuse se livre avec plus de langueur :

Les yeux sont plus hardis, les lèvres moins avares,

La lassitude enivre, et l’amour vient au coeur.

S’il est vrai qu’ici-bas l’adieu de ce qu’on aime

Soit un si doux chagrin qu’on en voudrait mourir,

C’est dans le mois de mars, c’est à la mi-carême,

Qu’au sortir d’un souper un enfant du plaisir

Sur la valse et l’amour devrait faire un poème,

Et saluer gaiement ses dieux prêts à partir…

Alfred de Musset

Oiseau de Printemps

Joli Chardonneret tu es sorti de l’ombre

Posé sur la rembarde pour venir me chanter

Une ode à la Nature, au Soleil, au Printemps

Tu es venu me dire que l’Amour est devant

Saute, vrille, vole

Et mange toutes les graines que je t’ai données

Reviens sur mon balcon, recommence ton chant

Qui m’envahit toute entière

Ces matins des beaux jours

Joli Chardonneret je te veux sur ma route

dans ma jolie campagne

au pied de mon balcon

Elodie Santos, 2009

Photo Pixabay.

Avant-Printemps

Des œufs dans la haie

Fleurit l’aubépine

Voici le retour

Des marchands forains

Et qu’un gai soleil 

Pailleté d’or fin

Éveille les bois

Du pays voisin !

Est-ce le printemps

Qui cherche son nid

Sur la haute branche

Où niche la pie ?

C’est mon cœur marqué

Par d’anciennes pluies

Et ce lent cortège

D’aubes qui le suit.

René Guy Cadou

La pluie

Suspendue à ses fils en chemise de nuit

La pluie lit le journal au soleil de midi.

Elle lit, et bientôt les nouvelles l’ennuient.

Quelle Terre à soucis ! Que de mélancolie !

Et l'on croit qu'elle pleure alors qu'elle, la pluie,

Ne cesse dans son coeur de rire à la folie !

- Si je tenais ici l'animal qui a dit :

"Triste comme la pluie", il verrait du pays !

En s'étirant, la pluie reprend le journal gris.

- Que dit la météo ? "Aujourd'hui : de la pluie".

Alors elle soupire et s'en va dans Paris

Arroser les jardins, les chats et les souris.

Marc Alyn

Photo : Pixabay.com

Fête africaine

Sur le chemin de latérite

S’envole

La poussière amarante.

Sur le chemin de latérite

Face à la termitière,

Le baobab du vieux sage.

En bordure du village,

Un flamboyant

Drapé de grappes corail.

Résonnent trompes et tambours,

S’élèvent les voix,,

Masques et danseurs tournoient.

Rolande Causse

Matin de l’origine

Matin de l’origine, or du commencement !

La lumière éblouie mange les éléments ;

Colombe sur le toit du premier jour, elle ose

Picorer l’univers où ses pattes se posent.

Tout est là endormi. Tout à l’avance existe.

Le soleil sort d’un fruit dans la nuit qui résiste.

En silence la vie s’édifie sur le Verbe.

Et déjà des brebis paissent des songes d’herbe.

L’air médite. Le feu imagine l’espace.

En l’eau vient se mirer une ébauche de face.

L’argile sent des doigts en elle qui pénètrent

Comme pour façonner les courbes nues d’un être.

Tout est désir de naître et tout naît de l’échange

Des éléments épris qui, entre eux, se mélangent ;

Goute à goutte le feu pleut, l’eau se change en flamme :

La matière se meut, la Vie enfante l’âme !

Marc ALYN

Image : https://pixabay.com

Le Papillon

 Né au pays de la soie fine

 Dans un cocon venu de Chine,

 L'Orient est peint sur ses ailes.

 Jaune ou bleu, vert ou vermeil,

 Il vole, il va, il vit sa vie

 A petits battement ravis.

 Dans l'air doux, comme un éventail.

 On le voit, on ne le voit plus,

 Il est ici, il est là,

 Ou bien c'est un nouveau venu

 Son jumeau qui passe là-bas.

 Ah ! Mettez au clou vos filets,

 Jetez épingles et bouchons,

 Laissez-le libre car il est

 La poésie, le papillon !

 Marc Alyn

Paysage de mon amour

Paysage de mon amour

Tout entier dans ce village

Dont je défais journellement

Les liens de chanvre et de fumée

Tuiles baignées de tourterelles

Qui chantez sous la main du soir

Écailles des saisons nouvelles

Plaques tournantes de l’espoir

Prairies des peintres du dimanche

Passerelles des bois dormants

Ô bêtes qui remuez les hanches

Dans un long rêve de froment

Et toi rivière sous les saules

Blanche fenêtre caressée

Par une truite et mon épaule

Et tous les jours qui sont passés

Je crois en vous en toutes choses

Qui par souci de vérité

Parlent pour moi trouvent réponse

Dans la raison de mon silence.

René Guy Cadou

Lanzarote.

Mélopée d’été

Crissent les cigales,

Frémit le citronnier,

Dans la buée saumonée.

Bourdonnent les abeilles

Autour du chèvrefeuille.

La lavande en sillons

Jusqu’aux cyprès se fond.

A l’ombre feuille morte

Les enfants complotent.

Le ruisseau chuchote leur épopée.

Rolande Causse

L'étrange douceur

Comme un oiseau dans la tête

Le sang s’est mis à chanter

Des fleurs naissent c’est peut-être

Que mon corps est enchanté

Que je suis lumière et feuilles

Le dormeur des porches bleus

L’églantine que l’on cueille

Les soirs de juin quand il pleut

Dans la chambre un ruisseau coule

Horloge aux cailloux d’argent

On entend le blé qui roule

Vers les meules du couchant

L’air est plein de pailles fraîches

De houblons et de sommeils

Dans le ciel un enfant pêche

Les ablettes du soleil

C’est le toit qui se soulève

Semant d’astres la maison

Je me penche sur tes lèvres

Premiers fruits de la saison.

René Guy Cadou

Quarante jours !

Quarante jours pour faire le tri,

Pour se délester de ce qui est inutile

Comme lorsqu’il faut traverser le désert.

Quarante jours pour éduquer le cœur à aimer,

Apprendre à aimer, d’une façon neuve,

A la manière des premiers jours.

Quarante jours pour marcher à un autre rythme,

Pour changer de style, pour faire le ménage,

Pour se purifier.

Quarante jours pour regarder les autres, pour regarder Dieu,

Pour écouter la Parole du Christ et la laisser faire

Son œuvre de redressement au secret de nos désirs.

Quarante jours pour être transfiguré,

Quarante jours pour grandir avec l’Évangile,

Quarante jours pour apprendre à vivre !

Charles Singer

Hautes Alpes, col de la Saume

CHANSON D'HIVER

Le soleil est en congé

Comme il neige ! Comme il  neige !

Le soleil est en congé

Joli temps pour voyager

La froidure a délogé

Sous la neige, sous la neige

La froidure a délogé

Les oiseaux du potager

Le soleil est en congé

Comme il neige ! Comme il neige !

Le soleil est en congé

Quelque part à l'étranger ?

Quand à moi flocons légers

Quand il neige, quand il neige

Quand à moi flocons légers

J'aime à vous voir voltiger

Le soleil est en congé

Comme il neige ! Comme il neige !

Le soleil est en congé

S'il n'a pas déménagé !

Chacun de s'interroger

Tant il neige, tant il neige

Chacun de s'interroger

Jusqu'à quand va- t- il neiger ?

Jean Luc Moreau

L’Oiseau Bleu

Quand vient le temps d’écrire, on ne peut plus se taire !

Les souvenirs enfouis viennent à la surface

Et donnent à penser... On pense à sa jeunesse,

On pense à ses amours, à ses amis perdus,

A ce que fut sa vie.

Une plume à la main on aligne des mots

Et chacun prend sa place en entrant dans l’écrit.

Parmi tout ce qui fut, il faut pourtant choisir !

Tout ne peut être dit.

Il y a des secrets que l’on veut retenir,

Il y a des regrets que l’on garde pour soi

Et tout ce que le temps a sans doute effacé !

Et puis les rêves fous...

L’important c’est d’écrire en y prenant plaisir,

Sans s’arrêter pourtant quand surviennent les larmes...

On ne rit pas toujours, mais le temps passe vite

Et l’on ne s’ennuie pas...

On écrit pour laisser un petit rien de soi,

Moins muet qu’une tombe, au jour du grand départ...

Si un bel oiseau bleu veut m’offrir une plume !

Vous me lirez demain

Blanche Maynadier

(1923-2004)

Plage de Tréboul, Bretagne février 2017