Le Papillon

 Né au pays de la soie fine

 Dans un cocon venu de Chine,

 L'Orient est peint sur ses ailes.

 Jaune ou bleu, vert ou vermeil,

 Il vole, il va, il vit sa vie

 A petits battement ravis.

 Dans l'air doux, comme un éventail.

 On le voit, on ne le voit plus,

 Il est ici, il est là,

 Ou bien c'est un nouveau venu

 Son jumeau qui passe là-bas.

 Ah ! Mettez au clou vos filets,

 Jetez épingles et bouchons,

 Laissez-le libre car il est

 La poésie, le papillon !

 Marc Alyn