GRAIN DE BLÉ

Grain de blé,
Je suis si peu de chose
Posé au creux d'une main.

Grain de blé,
Je suis vraiment minuscule
Dans l'immensité d'un champ.

Grain de blé,
Je m'enfonce profond
Jusqu'au cœur de la terre.

Grain discret,
Je me fais oublier
Mais mon cœur veille.

Grain donné,
L'attente se fait
Dans mon lit de terre.

Grain qui meurt,
Je me vide de moi-même.

Grain levé,
Tige et feuilles me tirent vers la lumière.

Grain qui fleurit,
Vive la vie remplie de fruits

Glem 

Le poète et la foule

La plaine un jour disait à la montagne oisive :
" Rien ne vient sur ton front des vents toujours battu ! "
Au poète, courbé sur sa lyre pensive,
La foule aussi disait : " Rêveur, à quoi sers-tu ? "

La montagne en courroux répondit à la plaine :
" C'est moi qui fais germer les moissons sur ton sol ;
Du midi dévorant je tempère l'haleine ;
J'arrête dans les cieux les nuages au vol !

Je pétris de mes doigts la neige en avalanches ;
Dans mon creuset je fonds les cristaux des glaciers,
Et je verse, du bout de mes mamelles blanches,
En longs filets d'argent, les fleuves nourriciers.

Le poète, à son tour, répondit à la foule :
" Laissez mon pâle front s'appuyer sur ma main.
N'ai-je pas de mon flanc, d'où mon âme s'écoule,
Fait jaillir une source où boit le genre humain ? "

Théophile Gautier.

Morne Larcher Martinique