Les enfants qui s’aiment

 

Les enfants qui s'aiment s'embrassent debout

Contre les portes de la nuit

Et les passants qui passent les désignent du doigt

Mais les enfants qui s'aiment

Ne sont là pour personne

Et c'est seulement leur ombre

Qui tremble dans la nuit

Excitant la rage des passants Leur rage leur mépris leurs rires et leur envie

Les enfants qui s'aiment ne sont là pour personne

Ils sont ailleurs bien plus loin que la nuit

Bien plus haut que le jour

Dans l'éblouissante clarté de leur premier amour.

 

(Jacques Prévert)

 

Je tiens toujours mensonge et fraude en haine. 

Droit, Vérité fondent mes convictions. 

Si pour cela j'ai fortune incertaine, 

peu m'en soucie car tout m'est bel et bon. 

 

Par loyauté quelquefois l'on déchoit, 

on monte aussi par la mauvaise foi : 

mais les méchants élevés descendront 

d'autant plus bas d'une telle ascension. 

 

A toutes gens je dis en ma chanson : 

si Vérité et Droiture et Pardon 

ne guident pas les hommes d'ici-bas, 

dans l'autre vie valeur ne suffît pas. 

 

(Pèire Cardenal) 

 

Notre amour va ainsi  

comme la branche d'aubépine sur l'arbre, tremblante,  

la nuit, à la pluie et au gel,  

jusqu'au lendemain quand le soleil s'étire  

sur les feuilles vertes et les rameaux. 

 

Encore... 

il me souvient de ce matin 

où prit fin notre guerre. 

Elle me fît un don si grand : 

son corps aimant et son anneau. 

Et encore... que Dieu me laisse vivre 

tant que je peux glisser mes mains 

sous son manteau. 

 

 (Guillaume d'Aquitaine, comte de Poitiers)  

 

Quand l'herbe pousse drue et la feuille s'étire 

et la fleur pointe à la branche 

et le rossignol haut et clair 

lance sa voix et module son chant, 

joie : lui ; joie : la fleur ; 

joie : moi-même; 

joie : ma dame passe par-dessus tout. 

De toute part la joie m'enclôt et me guide, 

mais elle seule est joie qui toute autre joie anéantit. 

 

Quand je vois l'alouette étirer 

de joie ses ailes au soleil, 

s'oublier et se laisser choir 

le cœur pâmé de douceur, 

aïe... j'envie tellement 

ceux qui se réjouissent ainsi. 

C'est merveille que sur-le-champ 

mon cœur n'en fonde pas de désir ! 

 

En joie je commence ce poème, 

en joie je le continue et le finis. 

Si l'homme en est la fin, 

bon sera le commencement. 

Du juste commencement, 

me vient joie, allégresse. 

De la juste fin, je rends grâce. 

L'acte juste ne se loue qu'une fois mené à sa fin ! 

 (Bernard de Ventadorn)  

 

(Guadeloupe, Cacao)

Tout me plaît, hiver, été, froids et chaleurs. 

J'aime la neige autant que les fleurs, 

mais le preux mort plutôt que le vivant médiocre. 

Ainsi me tiennent fervent et gai, jeunesse et vaillance. 

Parce que j'aime cette femme si neuve, 

plus que délicieuse, plus que belle, 

les rosés sortent de glace et le temps clair, du ciel troublé. 

Le temps sauvage et rude qui amène la tempête, 

le vent, trouble les éléments et rend le ciel noir et livide, 

ne change rien à mon élan. 

Dans mes pensées sont joie et chant; 

et je veux me réjouir plus encore 

de la neige au sommet de la montagne 

que de la fleur qui s'ouvre dans la plaine. 

 

 (Pèire Vidal) 

 

Mon champ de coraux

Quand elle me laisse admirer son merveilleux jardin

De l’Anse-à-l’Eau à la Baie-Olive

Je fouille tous ses secrets sans froisser ses profondeurs.

Comme si elle voulait offrir un collier à Karukéra

La mer, ma mer que j’aime

Artiste aux doigts de fée

Libère son trésor d’acropores

Où jouent à cache-cache les zagayas.

L’immense lit de corail

Nuage de graffitis, fantaisie délirante

Etalé pour l’amour du beau mystère

Brave l’écume et laisse le dernier mot aux polypes.

Les poissons chirurgiens, les yayas, les mérous

Dans leur paysage de guirlandes arborescentes,

Sous le regard éveillé de l’île de la Désirade,

Guettent le pêcheur en toute saison.

Mon soleil bleu échoué au hasard du naufrage des continents

Architecte en fête sur les récifs

Me fascine par ses fongus et ses denrites.

Je plonge dans l’univers des mots et des sensations

Pour remplir ma barque d’utopies

Et pleurer sur la fragilité de l’œuvre humaine.

De mon île surchargée de beauté de patience

J’attends le sourire de corail de l’enfant de demain.

 

Ernest MOUTOUSSAMY

 

COMME UNE PHRASE SUR ELLE-MÊME

C'est bien du grand beau temps

et ce matin en ouvrant les volets

c'est bien le bleu du ciel

qui nous a fait un bon moment

rester sans rien nous dire

simplement regarder

à travers les branches

le ciel de cette journée

qui allait une fois encore

partir dans une histoire

où rien —mais rien —

ne nous rendrait un peu

de ces minutes

qui nous avaient retenus

derrière la fenêtre

comme devant une toile

dont nous aurions été les premiers

à lire les couleurs

sur une terre qui tourne

à la manière d'une phrase sur elle-même

sans rien avancer d'autre parfois

qu'une immense certitude

parfaitement collée à la réalité.

 

François de Cornière 

 

LE HAUT DU MONDE 

Je sors, 

II  y a des milliers de pierres dans le ciel, 

J'entends 

De toute part le bruit clé la nuit en crue. 

Est-il vrai, mes amis, Qu'aucune étoile ne bouge ? 

 

Est’ il vrai 

Qu’aucune de ces barques pourtant chargées 

D’on dirait plus que la simple matière 

Et  qui semblent tournées vers un même pôle 

Ne frémisse soudain, ne se détache 

De la masse des autres laissée obscure? 

 

Est’ il vrai 

Qu'aucune de ces figures aux yeux clos 

Qui sourient à la proue du monde dans la joie 

Du corps qui vaque à rien que sa lumière 

Ne s’éveille, n'écoute? N'entende au loin 

Un cri qui soit d'amour, non de désir? 

 

Yves Bonnefoy 

Le premier jour de l’an

 Les sept jours frappent à la porte.
 Chacun d’eux dit : Lève-toi !
 Soufflant le chaud, soufflant le froid.
 Soufflant des temps de toute sorte
 Quatre saisons et leur escorte
 Se partagent les douze mois.
 Au bout de l’an, le vieux portier
 Ouvre toute grande la porte
 Et d’une voix beaucoup plus forte
 Crie à tous vents : Premier janvier !

Pierre Ménanteau 

 

Les Ecoliers

Sur la route couleur de sable,

En capuchon noir et pointu,

Le « moyen », le « bon », le « passable »

Vont à galoches que veux-tu

Vers leur école intarissable.

 

Ils ont dans leur plumier des gommes

Et des hannetons du matin,

Dans leurs poches du pain, des pommes,

Des billes, ô précieux butin

Gagné sur d'autres petits hommes.

 

Ils ont la ruse et la paresse

Mais l'innocence et la fraîcheur

Près d'eux les filles ont des tresses

Et des yeux bleus couleur de fleur, Et des vraies fleurs pour la maîtresse.

Puis les voilà tous à s'asseoir.

 

Dans l'école crépie de lune

On les enferme jusqu'au soir,

Jusqu'à ce qu'il leur pousse plume

Pour s'envoler. Après, bonsoir !

 

 (Maurice Fombeure)

 

Un enfant m’a dit:
« La pierre est une grenouille endormie. »

Un autre enfant m’a dit :
« Le ciel c’est de la soie très fragile. »

Un troisième enfant m’a dit:
« L’océan quand on lui fait peur, il crie. »

Je ne dis rien, je souris.
Le rêve de l’enfant c’est une loi.
Et puis je sais que la pierre,
vraiment est une grenouille,
mais au lieu de dormir
elle me regarde.

Alain Bosquet

 

Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille

 

Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille,

Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs,

Au mois de mai, dans le jardin qui s'ensoleille,

Nous irons réchauffer nos vieux membres tremblants.

Comme le renouveau mettra nos cœurs en fête,

Nous nous croirons encore de jeunes amoureux,

Et je te sourirai tout en branlant la tête,

Et nous ferons un couple adorable de vieux.

Nous nous regarderons, assis sous notre treille,

Avec de petits yeux attendris et brillants,

Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille,

Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs.

 

Sur notre banc ami, tout verdâtre de mousse,

Sur le banc d'autrefois nous reviendrons causer,

Nous aurons une joie attendrie et très douce,

La phrase finissant toujours par un baiser.

Combien de fois jadis j'ai pu dire " Je t'aime " ?

Alors avec grand soin nous le recompterons.

Nous nous ressouviendrons de mille choses, même

De petits riens exquis dont nous radoterons.

Un rayon descendra, d'une caresse douce,

Parmi nos cheveux blancs, tout rose, se poser,

Quand sur notre vieux banc tout verdâtre de mousse,

Sur le banc d'autrefois nous reviendrons causer

Et comme chaque jour je t'aime davantage,

Aujourd'hui plus qu'hier et bien moins que demain,

Qu'importeront alors les rides du visage ?

Mon amour se fera plus grave - et serein.

Songe que tous les jours des souvenirs s'entassent,

Mes souvenirs à moi seront aussi les tiens.

Ces communs souvenirs toujours plus nous enlacent

Et sans cesse entre nous tissent d'autres liens.

C'est vrai, nous serons vieux, très vieux, faiblis par l'âge,

Mais plus fort chaque jour je serrerai ta main

Car vois-tu chaque jour je t'aime davantage,

Aujourd'hui plus qu'hier et bien moins que demain.

t de ce cher amour qui passe comme un rêve,

Je veux tout conserver dans le fond de mon cœur,

Retenir s'il se peut l'impression trop brève

Pour la ressavourer plus tard avec lenteur.

J'enfouis tout ce qui vient de lui comme un avare,

Thésaurisant avec ardeur pour mes vieux jours ;

Je serai riche alors d'une richesse rare

J'aurai gardé tout l'or de mes jeunes amours !

Ainsi de ce passé de bonheur qui s'achève,

Ma mémoire parfois me rendra la douceur ;

Et de ce cher amour qui passe comme un rêve

J'aurai tout conservé dans le fond de mon cœur.

  

 

Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille,

Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs,

Au mois de mai, dans le jardin qui s'ensoleille,

Nous irons réchauffer nos vieux membres tremblants.

Comme le renouveau mettra nos cœurs en fête,

Nous nous croirons encore aux jours heureux d'antan,

Et je te sourirai tout en branlant la tête

Et tu me parleras d'amour en chevrotant.

Nous nous regarderons, assis sous notre treille,

Avec de petits yeux attendris et brillants,

Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille

Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs.

 

Rosemonde Gérard

La neige

 

La neige - le pays en est tout recouvert -

Déroule, mer sans fin, sa nappe froide et vierge,

Et, du fond des remous, à l'horizon désert,

Par des vibrations d'azur tendre et d'or vert,

Dans l'éblouissement, la pleine lune émerge.

 

A l'Occident s'endort le radieux soleil,

Dans l'espace allumant les derniers feux qu'il darde

A travers les vapeurs de son divin sommeil,

Et la lune tressaille à son baiser vermeil

Et, la face rougie et ronde, le regarde.

 

Et la neige scintille, et sa blancheur de lis

Se teinte sous le flux enflammé qui l'arrose.

L'ombre de ses replis a des pâleurs d'iris,

Et, comme si neigeaient tous les avrils fleuris,

Sourit la plaine immense ineffablement rose. 

Jules Breton

 

http://armanny.blogg.org (merci)