La solitude

La solitude, Seigneur, n’est fruit que de l’esprit s’il est infirme. Il n’habite qu’une patrie, laquelle est sens des choses. Ainsi le temple quand il est sens des pierres. Il n’a d’ailes que pour cet espace. Il ne se réjouit point des objets mais du seul visage qu’on lit au travers et qui les noue. Faites simplement que j’apprenne à lire. Alors, Seigneur, c’en sera fini de ma solitude.

(Antoine de Saint Exupéry)

Extrait du livre "Conversation avec Dieu"

Jardin

Portail rouillé

A la rose des vents.

Horizon mouillé,

Massifs verdoyants.

Hortensias

Aux pétales de bienfaits,

Magnolias

Aux fleurs frisant le parfait.

Un buisson de pleurs,

Un massif de mots consolateurs,

L’enfant attend, l’enfant entend

L’aïeule aveugle qui chante.

(Rolande Causse)

Le présent

Mais enfin dites-moi

qu'est-ce que c'est

le présent ?

où ça commence où ça finit,

comment ça se dessine, est-ce

un point un cercle un trait

une lumière qui s'éteint

et toujours recommence.

est-ce comme le vent

qui est là sans y être,

l'oiseau qui chante à la fenêtre

et qu'on ne voit jamais.

est-ce ces guillemets,

la porte qui s'ouvre

la porte qui se ferme

entre j'arrive et au revoir.

est-ce une heure est-ce un lieu

une parole un geste un sourire ?

Dites-moi dites-moi

Le présent, vois-tu c'est plus simple

et c'est plus compliqué

le présent c'est

le visage que tu aimes

(Jean Pierre Siméon, extrait de son livre « La nuit respire)

La tache

Autrefois vécut un guerrier qui se trouva cinq ans durant pris de passion pour une femme. Elle était subtile, sensible, fraîche et belle comme un printemps, sauf qu'elle avait dans son œil droit un point blanc, une tache infime aussi menue qu'un grain de sel. L'homme, d'abord, ne la vit pas. Le temps passa. Hélas, tout passe. Son cœur brûlant se refroidit. Il fronça, un jour, les sourcils.

- Femme, dit-il, viens au soleil, que je voie de près ta figure. Tu as une tache dans l'œil. Depuis quand est-elle apparue?

Elle répondit, la tête basse :

-Depuis que tu ne m'aimes plus

(Extrait de son livre « L’amour foudre »)

MATHÉMATIQUE

Quarante enfants dans une salle,

Un tableau noir et son triangle,

Un grand cercle hésitant et sourd

Son centre bat comme un tambour.

Des lettres sans mots ni patrie

Dans une attente endolorie.

Le parapet dur d'un trapèze,

Une voix s'élève et s'apaise

Et le problème furieux

Se tortille et se mord la queue.

La mâchoire d'un angle s'ouvre.

Est-ce une chienne ? Est-ce une louve ?

Et tous les chiffres de la terre,

Tous ces insectes qui défont

Et qui refont leur fourmilière

Sous les yeux fixes des garçons.

(Jules Supervielle)