Voici l’heure...

Une rose, dans une buire, embaume autant que sur le rosier. Notre amour est une rose cueillie, le parfum ne veut pas mourir.

Pour ne plus sentir son odeur, je l’ai cachée dans les coffrets. Leurs parois n’étaient pas assez épaisses. Je l’ai enfouie dans le sable. Elle y avait pris racine et devenait un rosier démesuré.

Je l’ai effeuillée avec rage : mes mains en sont à jamais parfumées !

Poème Persans