Matin de décembre

On s'éveille

Du coton dans les oreilles

Une petite angoisse douce

Autour du cœur, comme mousse

C'est la neige,

L'hiver blanc

Sur ses semelles de liège

Qui nous a surpris, dormant.

Guy-Charles Gros, (1879-1956)

Fantaisies d’hiver 

Le nez rouge, la face blême,  

Sur un pupitre de glaçons,  

L'Hiver exécute son thème  

Dans le quatuor des saisons. 

Il chante d'une voix peu sûre  

Des airs vieillots et chevrotants ;  

Son pied glacé bat la mesure  

Et la semelle en même temps ; 

Et comme Haendel, dont la perruque  

Perdait sa farine en tremblant,  

Il fait envoler de sa nuque  

La neige qui la poudre à blanc. 

Dans le bassin des Tuileries,  

Le cygne s'est pris en nageant,  

Et les arbres, comme aux féeries,  

Sont en filigrane d'argent. 

Les vases ont des fleurs de givre,  

Sous la charmille aux blancs réseaux ;  

Et sur la neige on voit se suivre  

Les pas étoilés des oiseaux.

Théophile Gautier, (1811-1872) 

La lune des fleurs

Douce lune des fleurs, j'ai perdu ma couronne !

Je ne sais quel orage a passé sur ces bords.

Des chants de l'espérance il éteint les accords

Et dans la nuit qui m'environne,

Douce lune des fleurs, j'ai perdu ma couronne !

Jette-moi tes présents, lune mystérieuse

De mon front qui pâlit ranime les couleurs ;

J'ai perdu ma couronne et j'ai trouvé des pleurs ;

Loin de la foule curieuse,

Jette-moi tes présents, lune mystérieuse.

Entrouvre d'un rayon les noires violettes

Douces comme les yeux d'un séduisant amour.

Tes humides baisers hâteront leur retour.

Pour cacher mes larmes muettes,

Entrouvre d'un rayon les noires violettes.

Marceline Desbordes-Valmore 

LE RÉVEIL DES FLEURS 

II fait à peine jour ; toute la maison dort 

Sous son aile ardoisée     

Quand les fleurs du parterre  

Ouvrant leur coupe d'or  

Déjeunent de rosée. 

De blanches jeunes fleurs, 

C’est un peuple divin 

Parqué dans l'herbe calme. 

Le mol acacia fait sur le gravier fin 

Un bercement de palme. 

Anna de Nouilles 

Le Rossignol 

Quant ta voix, céleste prélude 

Aux silences des belles nuits, 

Barbe ailé de ma solitude 

Tu ne sais pas que je te suis ! 

Même si l’’astre des nuits se penche 

Aux bords des monts pour t’écouter, 

Tu te caches de branche en branche, 

Comme si tu voulais l’imiter. 

Tu prends les sons que tu recueilles 

Dans les cris que répète l’écho, 

Dans les frémissements des feuilles, 

Dans les gazouillements des flots. 

Alphonse Lamartine 

LA  LUNE BLANCHE 

La lune blanche 

Luit dans les bois ; 

De chaque branche 

Part une voix 

Sous la ramée... 

O bien-aimée.  

L'étang reflète, 

Profond miroir, 

La silhouette 

Du saule noir 

Où le vent pleure... 

Rêvons, c'est l'heure. 

Un vaste et tendre 

Apaisement Semble descendre 

Du firmament Que l'astre irise... 

C'est l'heure exquise  

Paul Verlaine 

A ma mère

Lorsque, ma sœur et moi, dans les forêts profondes,

Nous avions déchiré nos pieds sur les cailloux,

En nous baisant au front, tu nous appelais fous,

Après avoir maudit nos courses vagabondes.

Puis, comme un vent d'été confond les fraîches ondes

De deux petits ruisseaux sur un lit calme et doux,

Lorsque tu nous tenais tous deux sur tes genoux,

Tu mêlais en riant nos chevelures blondes.

Et pendant bien longtemps nous restions là, blottis,

Heureux, et tu disais parfois : «ô chers petits, Un jour vous serez grands et moi je serai vieille ! »

Les jours se sont enfuis d'un vol mystérieux, Mais toujours la jeunesse éclatante et vermeille Fleurit dans ton sourire et brille dans tes yeux.

Théodore de Banville 

QUAND J'AI PASSÉ PAR LA PRAIRIE

Quand j'ai passé par la prairie,

J'ai vu, ce soir, dans le sentier,

Une fleur tremblante et flétrie,

Une pâle fleur d'églantier.

Un bourgeon vert à côté d'elle

Se balançait sur l'arbrisseau ;

Je vis poindre une fleur nouvelle ;

La plus jeune était la plus belle :

L'homme est ainsi, toujours nouveau.

Alfred de Musset

LA BICHE

La biche brame au clair de lune

Et pleure à se fondre les yeux :

Son petit faon délicieux

A disparu dans la nuit brune.

Pour raconter son infortune

À la forêt de ses aïeux,

La biche brame au clair de lune

Et pleure à se fondre les yeux.

Mais aucune réponse, aucune,

À ses longs appels anxieux !

Et le cou tendu vers les cieux,

Folle d'amour et de rancune,

La biche brame au clair de lune.

Maurice Rollinat

LE LABOUREUR ET SES ENFANTS

Travaillez, prenez de la peine :

C'est le fonds qui manque le moins.

Un riche Laboureur, sentant sa mort prochaine,

Fit venir ses enfants, leur parla sans témoins.

Gardez-vous, leur dit-il, de vendre l'héritage

Que nous ont laissé nos parents.

Un trésor est caché dedans.

Je ne sais pas l'endroit ; mais un peu de courage

Vous le fera trouver, vous en viendrez à bout.

Remuez votre champ dès qu'on aura fait l'Oût.

Creusez, fouillez, bêchez ; ne laissez nulle place

Où la main ne passe et repasse.

Le père mort, les fils vous retournent le champ

Deçà, delà, partout ; si bien qu'au bout de l'an

II en rapporta davantage.

D'argent, point de caché.

Mais le père fut sage

De leur montrer avant sa mort

Que le travail est un trésor.

Jean de La Fontaine