Chanson des oiseaux

 

... Buvons, mangeons; becquetons

Les festons

De la ronce et de la vigne ;

Le banquet dans la forêt

Est tout prêt ;

Chaque branche nous fait signe.

 

Les pivoines sont en feu ;

Le ciel bleu

Allume cent fleurs écloses ;

Le printemps est pour nos yeux

Tout joyeux

Une fournaise de rosés. [,..]

 

Quelqu'un que l'on ne voit pas

Est là-bas

Dans la maison qu'on ignore ;

Et cet inconnu bénit

Notre nid,

Et sa fenêtre est l'aurore. [...]

 

II nous met tous à l'abri

Colibri,

Chardonneret, hochequeue,

Tout l'essaim que l'air ravit

Et qui vit

Dans la grande lueur bleue. [...]

 

Les blés sont dorés, les cieux

Spacieux,

L'eau joyeuse et l'herbe douce ;

Mais il se fâche souvent

Quand le vent

 Nous vole nos brins de mousse.

 

Il dit au vent : - Paix, autan !

Et va-t'en !

Laisse mes oiseaux tranquilles.

Arrache, si tu le veux,

Leurs cheveux

De fumée aux sombres villes !

 

(Victor Hugo extrait de La légende des siècles)

 

Gros temps la nuit

Le vent hurle ; la rafale

Sort, ruisselante cavale,

Du gouffre obscur,

Et, hennissant sur l'eau bleue,

Des crins épars de sa queue

Fouette l'azur.

 

L'horizon, que l'onde encombre,

Serpent, au bas du ciel sombre

Court tortueux ;

Toute la mer est difforme ;

L'eau s'emplit d'un bruit énorme

Et monstrueux. [...]

 

La mer chante un chant barbare.

Les marins sont à la barre,

Tout ruisselants ;

L'éclair sur les promontoires

Éblouit les vagues noires

De ses yeux blancs.

 

C'est un vent de l'autre monde

Qui tourmente l'eau profonde

De tout côté,

Et qui rugit dans l'averse ;

L'éternité bouleverse

L'immensité. [...]

 

Et dans la sombre mêlée,

Quelque fée échevelée,

Urgel, Morgan,

A travers le vent qui souffle,

Jette en riant sa pantoufle

A l'ouragan.

 

(Victor Hugo extrait de Toute la Lyre 1888)

 

 

 

L’aurore s’allume

 

L'aurore s'allume,

L'ombre épaisse fuit ;

Le rêve et la brume

Vont où va la nuit ;

Paupières et rosés

S'ouvrent demi-closes ;

Du réveil des choses

On entend le bruit.

Tout chante et murmure,

Tout parle à la fois,

Fumée et verdure,

Les nids et les toits ;

Le vent parle aux chênes,

L'eau parle aux fontaines ;

Toutes les haleines

Deviennent des voix !

Tout reprend son âme,

L'enfant son hochet,

Le foyer sa flamme,

Le luth son archet ;

Folie ou démence,

Dans le monde immense,

Chacun recommence

Ce qu'il ébauchait.

Qu'on pense ou qu'on aime,

Sans cesse agité,

Vers un but suprême,

Tout vole emporté ;

L’esquif cherche un môle,

L’abeille un vieux saule,

La boussole un pôle,

Moi la vérité

 

Victor Hugo 

Regardez, les enfants

 

Regardez, les enfants se sont assis en rond,

Leur mère est à côté, leur mère au jeune front

Qu'on prend pour une sœur aînée ;

Inquiète, au milieu de leurs jeux ingénus,

De sentir s'agiter leurs chiffres inconnus

Dans l'urne de la destinée.

Près d'elle naît leur rire et finissent leurs pleurs,

Et son cœur est si pur et si pareil aux leurs,

Et sa lumière est si choisie,

Qu'en passant à travers les rayons de ses jours,

La vie aux mille soins, laborieux et lourds,

Se transfigure en poésie.

Toujours elle les suit, veillant et regardant,

Soit que janvier rassemble au coin de l'âtre ardent

Leur joie aux plaisirs occupée ;

Soit qu'un doux vent de mai, qui ride le ruisseau,

Remue au-dessus d'eux les feuilles, vert monceau

D'où tombe une ombre découpée.

Parfois, lorsque, passant près d'eux, un indigent

Contemple avec envie un beau hochet d'argent

Que sa faim dévorante admire,

La mère est là ; pour faire, au nom du Dieu vivant,

Du hochet une aumône, un ange de l'enfant,

II ne lui faut qu'un doux sourire.

Et moi qui, mère, enfants, les vois tous sous mes yeux, Tandis qu'auprès de moi les petits sont joyeux

 

Comme des oiseaux sur les grèves,

Mon cœur gronde et bouillonne, et je sens lentement, Couvercle soulevé par un flot écumant,

S'entrouvrir mon front plein de rêves.

 

Victor Hugo,(extrait de La mère et l’enfant)

Les pauvres gens

 

II est nuit. La cabane est pauvre, mais bien close.

Le logis est plein d'ombre et l'on sent quelque chose

Qui rayonne à travers ce crépuscule obscur.

Des filets de pêcheur sont accrochés au mur.

Au fond, dans l'encoignure où quelque humble vaisselle

Aux planches d'un bahut vaguement étincelle,

On distingue un grand lit aux longs rideaux tombants.

Tout près, un matelas s'étend sur de vieux bancs,

Et cinq petits enfants, nid d'âmes, y sommeillent.

La haute cheminée où quelques flammes veillent

Rougit le plafond sombre, et, le front sur le lit,

Une femme à genoux prie, et songe et pâlit.

C'est la mère. Elle est seule. Et dehors, blanc d'écume,

Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit à la brume,

Le sinistre océan jette son noir sanglot.

 

Victor Hugo,(extrait de La mère et l’enfant)

 

Premier mai

Tout conjugue le verbe aimer. Voici les roses.
Je ne suis pas en train de parler d'autres choses.
Premier mai ! l'amour gai, triste, brûlant, jaloux,
Fait soupirer les bois, les nids, les fleurs, les loups ;
L'arbre où j'ai, l'autre automne, écrit une devise,
La redit pour son compte et croit qu'il l'improvise ;
Les vieux antres pensifs, dont rit le geai moqueur,
Clignent leurs gros sourcils et font la bouche en coeur ;
L'atmosphère, embaumée et tendre, semble pleine
Des déclarations qu'au Printemps fait la plaine,
Et que l'herbe amoureuse adresse au ciel charmant.
A chaque pas du jour dans le bleu firmament,
La campagne éperdue, et toujours plus éprise,
Prodigue les senteurs, et dans la tiède brise
Envoie au renouveau ses baisers odorants ;
Tous ses bouquets, azurs, carmins, pourpres, safrans,
Dont l'haleine s'envole en murmurant : Je t'aime !
Sur le ravin, l'étang, le pré, le sillon même,
Font des taches partout de toutes les couleurs ;
Et, donnant les parfums, elle a gardé les fleurs ;
Comme si ses soupirs et ses tendres missives
Au mois de mai, qui rit dans les branches lascives,
Et tous les billets doux de son amour bavard,
Avaient laissé leur trace aux pages du buvard !
Les oiseaux dans les bois, molles voix étouffées,
Chantent des triolets et des rondeaux aux fées ;
Tout semble confier à l'ombre un doux secret ;
Tout aime, et tout l'avoue à voix basse ; on dirait
Qu'au nord, au sud brûlant, au couchant, à l'aurore,
La haie en fleur, le lierre et la source sonore,
Les monts, les champs, les lacs et les chênes mouvants,
Répètent un quatrain fait par les quatre vents.

Victor Hugo

 

Au point du jour

 

Au point du jour souvent

en sursaut, je me lève

Éveillé par l'aurore, ou par la fin d'un rêve,

Ou par un doux oiseau qui chante,

ou par le vent.

Et vite je me mets au travail, même avant

Les pauvres ouvriers

Qui près de moi demeurent.

La nuit s'en va. Parmi les étoiles qui meurent

Souvent ma rêverie errante fait un choix.

Je travaille debout regardant à la fois

Éclore en moi l'idée et là-haut l'aube naître.

Je pose l'écritoire au bord de la fenêtre

Que voile et qu'assombrit,

comme un antre de loups,

Une ample vigne vierge

accrochée à cent clous,

Et j'écris au milieu des branches entrouvertes,

Essuyant par instants

ma plume aux feuilles vertes.

 

(Victor Hugo)

A l’heure où je t’écris

 

A l'heure où je t'écris, je suis dans un village.

Le soleil brille ; octobre a jauni le feuillage ;

Je vois là-bas les toits

d'un charmant vieux château.

Force rouges pommiers couronnent le coteau,

Si chargés qu'on soutient

par des fourches leurs branches.

Mon hôtesse est coiffée

à la mode d'Avranches

D'un immense bonnet

qui lui tombe aux talons.

Dans la cuisine où luit le cuivre des poêlons

Bout un vaste chaudron

tout rempli d'herbe verte,

Et, passant au grand trot

devant ma porte ouverte,

Un petit paysan rit sur un grand cheval.

 

(Victor Hugo)