Origines

Les livres assoiffés comme des pyramides

Doublaient les murs de leurs blocs de savoir. 

Sans bruit viraient en eux les planètes, les siècles

La volupté, l’Histoire 

Et leurs voix étouffées me traquaient dans le noir.

Mille alphabets germaient aux bords de mon sommeil :

Chaque lettre, une graine et chaque mot, le ciel.

Je conjuguais à tous les temps de l’être

Le futur intérieur, l’imparfait de l’imaginaire. 

Dès l’aube, l’air bruissait de syllabes-cigales

De vocables-pigeons et de versets pareils

Au vol flammé de l’ange. 

Un fleuve débordait écumant de secrets. 

Des forêts surgissaient de pages entrouvertes

Où des huppes puisaient l’or des milliers d'années

Et mes corps à venir attendaient que je naisse.

Certains livres étaient des pêches dont je buvais

le jus la tête renversée 

d’autres des coquillages d’où s’évadaient les fables,

frissonnaient sur mon front telle une frange de cheveux

sombres 

les neiges, les mirages

les criquets pèlerins de l’inconnaissable,

je décrivais dans l’ombre au sein d’une glace sans tain étrangleuse d’images 

Caressant  au passage le pelage des monstres

Guidé par la volupté à tête chercheuse

éperdue de liqueurs 

Avide de froisser les dessous mauves de l’extase.

J’écrivais. Et mon être naissait de l’encre

lettre à lettre : 

j’avais lieu dans le mot à venir. 

J’écrivais comme on meurt et c’était pour survivre 

Convaincu d’engendrer ainsi le dernier Livre 

Que déchiffreraient sans en saisir hélas toutes les nuances 

Ies grands lézards créés à l’image de Dieu.

Marc Alyn

Photo Pixabay