Décembre

Décembre, avec vos trois rois mages,

Votre crèche en papier doré

Et vos sapins émerveillés,

Dites, seriez-vous cette étoile

Si perdue qu’on a peine à croire

Que c’est du plus obscur de l’ombre

Que Jésus, tout nu, bleu de froid,

S’est un jour levé sur le monde

Avec le soleil dans les bras ?

Maurice Carême