7 Mars 2013
Les enfants
Les quatre enfants joyeux me tirent par la manche,
Dérangent mes papiers, font rage; c'est dimanche;
Ils s'inquiètent peu si je travaille ou non;
Ils vont criant, sautant, m'appelant par mon nom;
Ils m'ont caché ma plume et je ne puis écrire;
Et bruyamment, avec de grands éclats de rire,
Se dressant par-dessus le dos du canapé,
Chacun vient à son tour m'apparaître, drapé
Dans un burnous arabe aux bandes éclatantes.
Victor Hugo (dernière gerbe)