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15 Septembre 2014
Le petit jour
Quand le petit jour grattait au carreau,
les joues rosies par la transparence du rideau
d’indienne, je m’amusais à le faire languir,
refermant les yeux ou me tournant vers le mur.
Mais grattait-il un peu plus fort ou ce bruit
était-il un crépitement du feu de bois
dans la cuisine, il me fallait bien sauter du lit
Pour aller ouvrir la croisée !
Et nous voilà tout de suite attablés,
lui trempé de rosée, un bout de soleil sur l’oreille,
comme un bouton d’or, moi encore tiède
et cotonneux de sommeil.
Mais pourquoi ma grand-mère
m’apportait-elle qu’un seul bol de café au lait,
une seule cuillère, une seule tartine beurrée
et n’embrassait-elle que moi ?
Ne voyait-elle pas le jeune jour assis à mes côtés ?
Je fus long à comprendre qu’elle se
levait si tôt qu’elle l’avait vu naître alors que
je dormais toujours et l’avait déjà nourri
et cajolé avant de tremper la soupe pour
les hommes et de donner le grain aux poules.
Jean Rousselot