Les pommes de pin

Je m'en allais avec ma mère

Ramasser des pommes de pin.

Le soleil tissait dans le thym

D'immenses tapis de lumière.

Mon cœur était château en liesse.

Le ciel volait sur le chemin.

Mes mains devenaient plus parfaites

Que la rosée dans le matin.

Il y avait tant de myrtilles

Au milieu des pommes de pin

Que mon sac demeurait en vrille

Longtemps à l'orée du chemin.

À midi, nous mordions ensemble

Dans le même quignon de pain.

La source mettait, sous un tremble,

Le ciel à portée de nos mains.

Et lorsque, dans la nuit tombante,

Nous revenions, silencieux,

Parfois une étoile filante

Venait se prendre à nos cheveux.

Maurice Carême