Paysage

Pas une feuille qui bouge,

Pas un seul oiseau chantant,

Au bord de l’horizon rouge

Un éclair intermittent ;

D’un côté rares broussailles,

Sillons à demi noyés,

Pans grisâtres de murailles,

Saules noueux et ployés ;

De l’autre, un champ que termine

Un large fossé plein d’eau,

Une vieille qui chemine

Avec un pesant fardeau,

Et puis la route qui plonge

Dans le flanc des coteaux bleus,

Et comme un ruban s’allonge

En minces plis onduleux.

Théophile Gautier

Nuit de neige

La grande plaine est blanche, immobile et sans voix.

Pas un bruit, pas un son ; toute vie est éteinte.

Mais on entend parfois, comme une morne plainte, Quelque chien sans abri qui hurle au coin d'un bois.

Plus de chansons dans l'air, sous nos pieds plus de chaumes. L'hiver s'est abattu sur toute floraison.

Des arbres dépouillés dressent à l'horizon

Leurs squelettes blanchis ainsi que des fantômes.

La lune est large et pâle et semble se hâter.

On dirait qu'elle a froid dans le grand ciel austère.

De son morne regard elle parcourt la terre,

Et, voyant tout désert, s'empresse à nous quitter.

Et froids tombent sur nous les rayons qu'elle darde,

Fantastiques lueurs qu'elle s'en va semant ;

Et la neige s'éclaire au loin, sinistrement,

Aux étranges reflets de la clarté blafarde.

Oh ! la terrible nuit pour les petits oiseaux !

Un vent glacé frissonne et court par les allées.

Eux, n'ayant plus l'asile ombragé des berceaux,

Ne peuvent pas dormir sur leurs pattes gelées.

Dans les grands arbres nus que couvre le verglas

Ils sont là, tout tremblants, sans rien qui les protège ;

De leur œil inquiet ils regardent la neige,

Attendant jusqu'au jour la nuit qui ne vient pas.

Guy de Maupassant (extrait de100 récitations de notre enfance) 

Marine

L'Océan sonore

Palpite sous l'œil

De la lune en deuil

Et palpite encore,

Tandis qu'un éclair

Brutal et sinistre

Fend le ciel de bistre

D'un long zigzag clair,

Et que chaque lame,

En bonds convulsifs,

Le long des récifs

Va, vient, luit et clame,

Et qu'au firmament,

Où l'ouragan erre,

Rugit le tonnerre

Formidablement.

Paul Verlaine,

La fenêtre de la maison Paternelle 

Autour du toit qui nous vit naître

Un pampre étalait ses rameaux,

Ses grains dorés, vers la fenêtre,

Attiraient les petits oiseaux.

Ma mère, étendant sa main blanche,

Rapprochait les grappes de miel,

Et ses enfants suçaient la branche,

Qu'ils rendaient aux oiseaux du ciel.

L'oiseau n'est plus, la mère est morte ;

Le vieux cep languit jaunissant,

L'herbe d'hiver croît sur la porte,

Et moi, je pleure en y pensant.

C'est pourquoi la vigne enlacée

Aux mémoires de mon berceau,

Porte à mon âme une pensée,

Et doit ramper sur mon tombeau.

Alphonse de Lamartine, (1790-1869) 

Chanson de la seine 

La Seine a de la chance 

Elle n'a pas de souci 

Elle se la coule douce 

Le jour comme la nuit 

Et elle sort de sa source 

Tout doucement, sans bruit, sans sortir de son lit 

Et sans se faire de mousse 

Elle s'en va vers la mer 

En passant par Paris. 

La Seine a de la chance 

Elle n'a pas de souci 

Et quand elle se promène 

Tout au long de ses quais 

Avec sa belle robe verte 

et ses lumières dorées 

Notre-Dame jalouse, immobile et sévère 

De haut de toutes ses pierres 

La regarde de travers 

Mais la Seine s'en balance 

Elle n'a pas de souci 

Elle se la coule douce 

Le jour comme la nuit 

Et s'en va vers le Havre, et s'en va vers la mer 

En passant comme un rêve 

Au milieu des mystères 

Des misères de Paris. 

Jaques Prévert, (1900-1977) 

Aube 

Un invisible oiseau dans l'air pur a chanté.  

Le ciel d'aube est d'un bleu suave et velouté. 

C'est le premier oiseau qui s'éveille et qui chante.  

Écoute ! Les jardins sont frémissants d'attente. 

Écoute ! Un autre nid s'éveille, un autre nid,  

Et c'est un pépiement éperdu qui jaillit. 

Qui chante le premier ? Nul ne le sait. C'est l'aurore.  

Comme un abricot mûr le ciel pâli se dore. 

Qui chante le premier ? Qu'importe ?  

On a chanté. Et c'est un beau matin de l'immortel été. 

Cécile Vérin, (1877-1959) 

Chanson dans le vent

C'est l'oiseau qui vole bas, c'est l'hirondelle bleu noir.  

C'est l'amour que je n'ai pas, c'est mon cœur au désespoir. 

C'est comme à la fin des jours, c'est mon chagrin d'hier soir. C'est la fin de tout amour, c'est mon cœur au désespoir. 

C'est l'hirondelle bleu noir, c'est l'oiseau qui vole bas. C'est mon cœur au désespoir, c'est l'amour que je n'ai pas. 

Paul Fort, (1872-1960) 

Nuit d’hiver 

Comme il fait bon dormir  

Quand le vent sous la porte  

Éveille d'anciens loups  

Et de leur âme morte  

Fait un long souvenir  

Qui se glisse vers nous ! 

Dans la chambre où la peur  

Touche à peine le cœur  

D'un heureux tremblement,  

Tout près de ses parents,  

Ah! Qu’il fait bon dormir ! 

Pierre Menanteau, (1895-1992) 

La neige au village 

Lente et calme, en grand silence,  

Elle descend, se balance  

Et flotte confusément,  

Se balance dans le vide,  

Voilant sur le ciel livide  

L'église au clocher dormant. 

Pas un soupir, pas un souffle,  

Tout s'étouffe et s'emmitoufle  

De silence recouvert...  

C'est la paix froide et profonde  

Qui se répand sur le monde,  

La grande paix de l'hiver. 

(Francis Yard, (1876-1947)