Les lignes de nos mains

Les lignes de nos mains

ni Jaunes

ni Noires

ni Blanches

Ne sont point des frontières

des fossés entre nos villages

des filins pour lier les faisceaux de rancœurs.

 

Les lignes de nos mains

sont des lignes de vie,

de Destin

de Cœur

d'Amour,

de douces chaînes qui nous lient les uns aux autres

les vivants aux morts.

 

Les lignes de nos mains

ni blanches

ni noires

ni jaunes,

Les lignes de nos mains

Unissent les bouquets de nos rêves.

 

Bernard Dadié (Né en 1916) Côte d’Ivoire

La VEILLÉE

 

Le clair de lune inonde l'air

Et tout est presque aussi clair

Qu'en plein jour.

On entend tour à tour

Suivant que le vent souffle ou se tait

La musique d'un filao

Ou la plainte que dit tout près

L'eau du moulin à eau.

Asseyons-nous en rond sous la véranda.

Vieille Da,

Asseyez-vous au milieu de nous ;

Et de votre voix cassée par l'âge,

Racontez-nous

Une histoire de l'esclavage.

DanielThafy La Dominique

Vieille chanson du jeune temps

 

Je ne songeais pas à Rose ;

Rose au bois vint avec moi ;

Nous parlions de quelque chose,

Mais je ne sais plus de quoi.

 

J'étais froid comme les marbres ;

Je marchais à pas distraits ;

Je parlais des fleurs, des arbres ;

Son œil semblait dire : « Après ? »

 

La rosée offrait ses perles,

Le taillis ses parasols ;

J'allais ; j'écoutais les merles,

Et Rose les rossignols.

 

 

Moi, seize ans, et l'air morose.

Elle vingt ; ses yeux brillaient.

Les rossignols chantaient Rose

Et les merles me sifflaient.

 

Rose, droite sur ses hanches,

Leva son beau bras tremblant

Pour prendre une mûre aux branches ;

Je ne vis pas son bras blanc.

 

Une eau courait, fraîche et creuse,

Sur les mousses de velours ;

Et la nature amoureuse

Dormait dans les grands bois sourds.

 

Rose défit sa chaussure,

Et mit, d'un air ingénu

Son petit pied dans l'eau pure ;

Je ne vis pas son pied nu.

 

Je ne savais que lui dire ;

Je la suivais dans le bois,

La voyant parfois sourire

Et soupirer quelquefois.

je ne vis qu'elle était belle

Qu'en sortant des grands bois sourds.

« Soit ; n'y pensons plus ! » dit-elle.

Depuis, j'y pense toujours.

 

Victor Hugo

La nuit est une femme inconnue

 

Le regardant au fond des yeux,

la fille demanda au passant étranger :

« Pourquoi ne fais-tu que passer, alors que j'ai

allumé chez moi ce grand feu ? »

 

« Jamais je ne m'arrête »,

lui répondît le voyageur. « Je suis poète,

je cherche seulement à connaître la nuit

avec sa lune au fond des puits. »

 

La fille alors jeta des cendres sur le feu

et l'étranger dans l'ombre entendit une voix

qui murmurait, bouche à oreille : «

Touche-moi, et tu la connaîtras, la nuit ! »

 

(Pablo Antonio Cuadra) Nicaragua

Un homme est né

 

Faites l'aumône à l'enfant

dépourvu comme un mendiant :

chantez-lui une berceuse,

femmes, qu'il ne pleure pas

et guidez les premiers pas

de sa marche hasardeuse.

 

Vous, frères et sœurs, chantez

quand l'effraie l'obscurité,

conduisez vers la lumière

l'intelligence première

qui couve sous ses paupières.

Enseignez-lui la bonté

et la force d'affronter les catastrophes futures,

le travail et l'aventure.

 

Puis, abandonnez-le, pour

qu'il trouve tout seul l'amour...

Seul un mendiant larmoyant

reçoit l'amour en aumône.

Cet enfant n'est plus mendiant,

il est désormais un homme.

 

(Robert Rozhdestvensky ) Philippines

 

Préface

 

J'écris pour que la vie soit respectée par tous

je donne ma lumière à ceux que l'ombre étouffe

J'écris pour vous ouvrir à la douceur de vivre

j' écris pour tous ceux qui ont pu sauver

de l'ombre et du commun naufrage

un coin secret pour leur étoile...

J'écris pour apaiser mon sang

mon sang violent et dur et lourd de siècles tristes

J'écris pour partager ma joie

avec ceux qui m'écoutent

J'écris pour être heureux pour être libre...

J'écris pour qu'on défende

pour qu'on respecte

l'arbre qui monte

le blé qui pousse

l'herbe au désert

l'espoir des hommes...

 

Messouar Boulanouar (Né en 1933) Algérie