Les voix

N’y aurait-il alors que cette voix profonde

perçue jadis dans la forêt d’enfance

et le jardin d’amour et la rivière

et la seule maison vive dans la mémoire

où les femmes tissaient les mots de la légende

voix venue de temps immémoriaux,

passant de bouche en bouche

et qui, dans le brouillard, nommait les dieux,

car tout alors baignait dans l’absolue beauté

de leur présence.

Et ils couraient dans les moissons,

mangeaient le pain,

dormaient sur notre paille,

tendres et familiers.

C’est en musique désormais que leurs voix

et la voix des femmes se prolongent

et s’efforcent vers nous,

vers l’espérance de nos cœurs.

Et c’est alors qu’il faut saisir,

aimer, bercer cette parole

dans la naissance du poème.

Jean Joubert

Extrait du livre : « Les voix du poème »

Martinique aout 2017

LA COULEUR DU POÈME

La couleur du poème dépend de la quantité de lumière

Qui se réverbère en son encre.

Elle change au gré de l’heure, de l’âge et de la langue.

Incolore au commencement, quand il n’est encore qu’une aspiration vague.

D’un blanc de page vide, il tend vers le gris en rêvant son encre prochaine.

Aube indécise sur le papier. Tels brouillards ou fumées qui montent.

C’est pourtant vers le bleu qu’il s’enlève le plus souvent,

Accroissant son ciel et son eau, entrouvrant sur la page une vague idée d’azur.

Noir, si rien ne le tire hors de soi, prisonnier qu’il demeure des signes.

Rouge, quand il accélère, s’enfièvre, circule et bat.

Or d’étincelle ici et là en son ballet de feuilles mortes.

Vert en mai devant l’arbre, blanc de décembre sous la neige,

Mais d’une couleur indistincte quand s’y penche un visage aimé.

(Jean-Michel Maulpoix)

Photo Pixabay.com

UN BEAU POÈME

Un beau poème peut offrir aux murs de la réalité le pouvoir

des mots grimpants.

C’est sa façon de les embellir qui aide à les franchir.

Si je pouvais glisser un message dans le poème,

ce serait celui d’un charme secrètement inclus

dans la beauté du geste qu’il ne peut faire,

… mais qu’il suggère.

La vérité est rarement nue.

Elle aime les vêtements régionaux et les modes historiques.

C’est en tressant des ombres qu’elle habille nos certitudes.

S’attacher au néant, c’est, par méconnaissance, refuser

d’accorder plusieurs pentes à l’avenir.

Les gestes et les mots peuvent avoir une lointaine portée d’ogive.

L’amour est une arme de construction massive.

(Maurice Couquiaud)

Citadelle imprenable, la poésie, ou ville ouverte

Les deux et aucune à la fois. Il Suffit de pousser la porte des mots qui n'est jamais verrouillée et d'entrer dans le poème qui n'attendait que ça pour se mettre à chanter, à danser, à rire à mots déployés. Comme un accordéon ou comme le soufflet du forgeron. Mais que dites-vous là ? Ces choses-là n'existent plus. Justement, c'est le secret: il suffit de les nommer pour que les choses se mettent à exister, à danser, à chanter, à rire. La poésie, c'est un peu cela: faire exister ce qui n'existe pas. Le ciel par exemple qui n'est qu'un gaz, et pas bleu du tout; le cœur qui pleure ou qui rit alors que le muscle du même nom se contente de battre le sang flic floc flic ffoc. Ne parlons pas de l'âme que nul n'a jamais vue quand tout le monde sait qu'il faut la rendre pour mourir. Je vous le disais: poussez la porte des mots et vous entendrez sonner les cloches du réel, du possible, de l'impossible qui n'est pas français comme chacun sait. Car chaque mot a un son qui diffère selon la compagnie que le poète lui a choisie. Enfin : que le poème a choisie à la place du poète. Car le poète est une oreille d'abord puis un porte-voix. Il transmet ce qui lui est dicté par les mots qui lui viennent, les images qu'il voit, la musique qui le conduit. Le poème est la maison qu'il bâtit avec ces mots-là. Elle n'attend que vous pour faire la fête.

Guy Goffette

Poète et Poème

Petit poème au bout du doigt,

Je te couperai comme un ongle.

Il y a longtemps que je jongle

Avec les mots choisis pour toi.

Maintenant c’est prêt, on y va.

Je vais trancher, tu vas tomber

Bien gentiment sur le papier,

Et aïe ! En souvenir de toi

Je porte un pansement au doigt

Jean François Mathé extrait de Poèmes poids plume

Pour construire un poème

Pour construire un poème

Il faut briser le temps.

Il faut prendre les mots

Dans un autre panier

Écouter les épées

Des oiseaux de l’aurore

Passer le lourd portail

Qui s’ouvre sur la mer

Enfoncer son talon

Dans l’argile du monde

Attendre que le froid

Gèle les bruits du cœur

Et contempler le mur

Où les signes regardent

Georges JEAN

Mes voyages

Les lettres ce sont mes voyages

Celles que j’écris celles que je reçois.

Il règne toujours le meilleur climat

Sous des latitudes en ces paysages.

Les pluies sont douces, le vent léger

Le soleil chauffe sans blesser

Le froid ne gèle pas les pages.

Les panoramas ce sont les visages

Qu’entre les lignes j’aperçois

Celle que j’écris celles que je reçois.

Elles sont aussi ma nourriture, mon breuvage

Et si j’ai des réveils à la gueule de bois

Cela ne vient jamais du vin de leurs cépages

Jamais cela ne vient non plus de ce tonneau-là.

Daniel Schmitt extrait de « Petits pains poèmes »

Petits pains poèmes

Comme des petits pains

Je donne mes poèmes.

Comme poignée de grains

Comme poignée de mains.

Comme on crie dans la cours

Je donne mes poèmes

A l’ami d’un seul jour

A l’ami de toujours.

J’aime au hasard lancer

Comme un paysan sème

La semence des mots

Main ouverte et œil clos.

J’aime m’imaginer

Que ces bouts de moi-même

Par bonheur vont tomber

Chez qui va les aimer.

Si je me suis trompé

Tant pis pour mes poèmes

Ils retourneront bien

A la terre un matin.

Et puis un jour  qui sait

Si la terre les aime

Vont-ils ressusciter

Dans un épi de blé.

Une poignée de grains

Deviendront mes poèmes

Avant d’être demain

Le cœur d’un petit pain.

Daniel Schmitt extrait de « Petits pains poèmes »

Chanson de la cuisinière

A côté de la cuisinière

Il y avait dans un panier

Tapissé d’un vieux pull-over

Un chat en rond qui ronronnait.

A côté de la cuisinière

Sur un tapis il y avait

Couleurs passées couleur poussière

Un chien en rond qui sommeillait.

Il y a des années lumière

Mais c’est encor tout à côté

Qu’on réchauffait le four ouvert

Nos pieds par la neige mouillés.

Et comme si c’était hier

Dans un coin frileux du passé

J’entends la vielle cuisinière

Avec les bêtes respirer.

Daniel Schmitt extrait de « Petits pains poèmes »

Chanson des voleurs de poèmes

On m’a volé les poèmes

Me dit-elle un peu peinée

On m’a volé les poèmes

Que tu m’as donnés.

Des poèmes va la belle

En veux-tu en voilà !

Et merci pour la très belle

Histoire que voilà.

On m’a volé mes poèmes

Je ne l’aurai jamais cru

Car les voleurs des poèmes

Ça ne court pas les rues.

Daniel Schmitt extrait de « Petits pains poèmes »

J’écrirai des poèmes

J’écrirai des poèmes

Pour dire que le feu brûle

Et que le chien s’endort.

Je dirai qu’il fait beau

Que la joie est dans le silence autour de nous

Le bonheur à portée de main.

Il ne faut pas avoir peur des mots

Il faut savoir

Que la pomme est douce partagée en deux.

Et dire oui du fond des mains

A la colline aux arbres, aux chemins

A ces doigts qui m’apprennent patiemment

A écrire la vérité.

Jean Brianes

Outils posés sur une table

Mes outils d’artisan

Sont vieux comme le monde

Vous les connaissez,

Je les prends devant vous :

Verbes, adverbes, participes

Pronoms substantifs, adjectifs.

Ils ont su, ils savent toujours

Peser les choses

Sur les volontés,

Eloigner ou rapprocher,

Réunir, séparer

Fondre ce qui est pour qu’en transparence

Dans cette épaisseur

Soient espérés ou redoutés

Ce qui n’est pas, ce qui n’est pas encore,

Ce qui est tout, ce qui n’est rien,

Ce qui n’est plus.

Je les pose sur la table

Ils parlent tout seuls je m’en vais

Jean Tardieu.

J’ai vu le menuisier

J’ai vu le menuisier

Tirer parti du bois.

J’ai vu le menuisier

Comparer plusieurs planches.

J’ai vu le menuisier

Caresser la plus belle.

J’ai vu le menuisier

Approcher le rabot.

J’ai vu le menuisier

Donner la juste forme.

Tu chantais, menuisier,

En assemblant l’armoire.

Je garde ton image

Avec l’odeur du bois.

Moi j’assemble des mots

Et c’est un peu pareil.

Eugène Guillevic.

J’ai vu

A la plage j’ai vu

Une petite fille qui tenait

Un poème au bout d’une ficelle.

A la plage j’ai vu

Un vieil homme qui marchait

La tête comme une

Mouette dans les embruns du poème.

A la plage j’ai vu,

Un enfant nouveau-né

Planter la fleur de son pied

Dans le sable

Mouillé du poème.

Extrait de « En poème ce monde » de Gilles Brulet