Les livres.

Tous ces jardins que l’on traverse

Dont on puise, en silence, les senteurs.

Ces petits riens qui nous bouleversent

Comme un regard de fleur…

Toutes ces larmes que l’on ne dira pas,

Qu’une page tournée a doucement bu

Ces émotions à bout de ligne, à trace de pas

Qui nous laisse, tremblant, l’âme nue

Ces mots de pierre qui nous déchirent

Qui nous laissent sanglants, seuls, en chemin,

Encore il faut que l’on marche, que l’on respire,

Afin de toucher du regard le mot « fin »

D’aventures secrètes, de rêves insensés

De ces sentiers discrets menant vers vos ailleurs,

Ces mots, ces phrases patiemment tissées,

Me font frissonner le cœur.

Rime