Moi le Berger

Moi le berger des hommes aux ailes ouvertes

moi le berger des hommes au cœur fermé

moi le berger du fond des vallées tièdes

je roule aux plumes de l'oubli

les férocités de la solitude

les ciels impénétrables

les impossibles retours sur soi-même

moi le berger de bonne confiance

j'émousse l'épine de la découverte

je lisse les ronces des poursuites

moi je jette l'eau froide

sur le sang inquiétant de l'enfance

moi je parle d'homme à homme aux archanges

moi je fais jaillir les sources de la soif

je fais cuire le pain blanc de la faim

je casse les dents aux chiens de la peur

j'endors les maladies dans la fraîcheur végétale

je jette la mémoire aux morts

moi

je fonds sous le regard simple d'une femme

moi

je suis un homme de bonne race.

(Gaston Massat)

Morte Saison 

J'entends la pluie, les vents, jouer aux osselets

Mes coteaux de beau temps ont la robe des biches

Une feuille est collée sur la joue de l'été

Des feux d'herbe, la nuit, fument sur les villages.

C'est ton nom qui se perd aux grandes eaux du vent.

Ton nom qui parle haut quand minuit nous délivre,

C'est ton front qui se prend aux vitres de goudron

La flamme d'un flambeau peut effacer tes lèvres.

La pluie sourde nourrit les plis chauds de ta bouche

Des ailes de bois mort bougent dans la nuit louche.

 (Luc Bérimont)

Les Florets 

La campagne porte le ciel à bout de bras

Ecartant cailloux et chardons, le chemin se hisse jusqu'à la forteresse des corneilles.

Là-haut, dans le frissonnement des fleurs, les couleurs jaillissent, le Grand Midi, depuis toujours, espère son passé. Au loin, les villes n'arrivent pas aux chevilles de la réalité. La crête est tatouée de signes. L'affectueuse chimie s'affaire au milieu d'une choralie d'insectes.

L'architecture sort du rêve et s'amoncelle sous les pas. La légende suit l'ombre dans les plis de l'anticlinal. Le village articule son chant de pierre entre les mélèzes ; l'écluse tourne le manche de la vielle.

Minuscule sur le sentier, le paysan marche courbé sous le poids de la terre.  

(Gil Jouanard)

(Lame de Facibelle)

Les tatouages du vent sur le roc, les fausses accalmies entre deux salves de Forage et l'attente cousue dans l’ombre des visages comme une huile douce dans la lampe. Nous cherchons le chemin du calme au noyau des fruits verts. Notre lucidité errante nous guide vers les mots de pierre. Messager de la confiance, un cheval recueille dans sa crinière des odeurs de forêts, des clameurs de ruisseaux, qu'il répand longtemps après dans les étables chaudes.

(Yvonne Caroutch)

Pluie 

La pluie gifle un carré de bouleaux frissonnants

Sur un coteau jauni balayé par le vent.

L'automne est une demeure d'or et de pluie,

Dans ses étages transparents des corbeaux crient.

Déjà derrière les troncs gorgés d'eau, la neige

 Emplit l’air d'une odeur légère de feux d'herbe.

Des vallons montent des fumées dans la pluie.

Un homme marche dans la lumière assourdie,

Voyant baisser les feux, les lueurs dans l'automne

 L'air ne portera bientôt plus ce vent jaune

Ni ces derniers oiseaux, ni ces feuilles qui brillent.

Il pleut. La pluie efface ses paroles

Comme les lueurs basses de la terre.

Quel passage trouvera-t-il, cet inquiet,

Quand l’or couvre sa lampe dans l'ombre froide ?

(Jacques Chessew) 

La montagne 

Ancienne dans les plis des astres, condamnée

au silence, j'attends, j'écoute, et vient la pluie.

La bouche de la pluie m'embrasse pour celui

qui me polit et m'adoucit sur chaque face de ses mains.

Quelles montagnes et quels feux ? Je suis née de millions

d'années

travaillée par le seul Soleil, par les orages et leurs clans et dressée là par l'homme. Y suis-je un rêve ? Mais j'existe au bout du monde, ici, où passent les saisons qui vont et se refont. Sous ses ailes sauvages l'hirondelle de mer me connaît et le ciel sur mes brisants laisse une écume de nuages qu'un jour mal équarri déchire en se levant.

(Pierre Seghers)

Quand la nuit … 

Quand la nuit est brillamment éparpillée

Lorsque la pensée est intouchable

Je dis fleur de montagne pour dire

Solitude

Je dis liberté pour dire désespoir

Et je vais bûcheron de mes pas

Égarer les mensonges

Dans une forêt de bois

Pleine de justice et de romances

(Georges Schehadé)

La flamme

Je ferai mon nid dans la Solitude 

De la haute montagne. 

Dans le creux d'un rocher 

Je veillerai. 

Le feu de mon cœur 

S'élèvera vers le ciel 

Ni le vent, ni la tempête 

N'en feront vaciller la flamme. 

Ne dites point, mes amis 

Que je me détourne de vous, 

Ni que vos angoisses 

Me sont étrangères. 

Si vous levez la tête, 

Vous verrez une lumière 

Briller sur les cimes 

Vous comprendrez 

Qu'elle brûle pour vous. 

Vous saurez 

Que je suis là 

Retenu 

Par mon amour.

(M.M.Davy)